La felicidad es una tortura

Nos pasamos la vida protegiéndonos, atrincherándonos para evitar cualquier daño que nos pueda alcanzar y nunca llega ese momento en el que podamos declararnos completamente seguros, a salvo. Bien es cierto, que con frecuencia podemos presumir de una pizca de bienestar que nos hace fuertes y momentáneamente satisfechos.

Desde pequeños nos han plantado como meta la llamada felicidad y, esa carrera por alcanzarla, convierte nuestra vida en una tortura contínua. Aún sin poseerla, aunque ésta a veces juguetee  con nosotros y nos roce levemente hasta elevarnos en el más puro de los éxtasis, nos golpea con total crueldad en el momento que se aleja  dejándonos con la miel en los labios. La felicidad es casquivana. Carece de principios; voluble y efímera como la llama de un fósforo que irrumpe con fuerza, desvaneciéndose enseguida, sin aportarnos el calorcillo necesario cuando tenemos las manos heladas y a estas no les queda más remedio que esconderse en los bolsillos. 

Yo ya no busco ni persigo la felicidad porque me agota,  porque cada vez que, ilusa, he creído tenerla y perderla, me ha machacado hasta el tuétano y  me ha costado tanto volverme a levantar que no permitiré que  vuelva a maltratarme. La felicidad se ha burlado de mí, se ha reído en mi cara. Es infiel. Y le voy a pagar con la misma moneda.

Ya no voy de un lado a otro, de unos brazos a otros buscándola. Ahora voy de aquí para allá, de tus brazos a los suyos, a otros,  huyendo de la infelicidad porque eso es lo único que  gano cuando te tengo  tan cerca sin tenerte. Y ese recuerdo, es la tortuosa felicidad que habita en la punta de la espada de Damócles que no deja de mirarme amenazante.